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19 de enero de 2015

Exilio



En esta celda blanca
el viento sopla frontera y barrote.
Palabras por llegar,
todas las mías por salir.
Sorda espera sobre mis hombros,
carne de presidiaria.


Con las manos extendidas
se cuelgan de los labios
besos de celuloide…
las horas planas
y ninguna señal.


No hay puertas en el muro.
Solo un disparo a las líneas,
bala sin letras
______ y al suelo____






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