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4 de marzo de 2015

Por su abrasada cepa

Ante la desesperación de los despojados de todo cuanto nos es querido; digo aún más, de todo atisbo de esperanza, un tiempo nuevo nace de los rescoldos de lo aún añorado y de la podre de lo por siempre aborrecido.

Por su abrasada cepa
Nuestro árbol se nos muere
Y en su tronco ya viejo
Honestas voces duelen.

De los frutos caídos
De las ramas heridas
La simiente se esparce
Por la tierra afligida.

Y acabado su ciclo
Sus rescoldos calientan
Y abonan ya la tierra
De esta simiente nueva.

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