10 de febrero de 2016

Un miércoles de ceniza

Extraída de Google

El quince de abril levanto la vela,
de chiripa, frota que frota
sobre la almohada. Aquello era otra cosa:
blanco, pegajoso. ¿Quién no se acuerda?


Aquello se repite. Es La Tierra
que una y mil veces la matraca toca.
¡Cuánto placer! Limpia avalancha, bola
de amor que siempre crece y nunca cesa.


Toda la vida las manos en ella,
piedra sobre el lago, centro de la onda;
una y otra vez, esperanza tierna.


Y de repente esto, esta grieta.
Nadie me dijo que el fin y su sombra
son parte del juego y que a todos llega.




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