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19 de marzo de 2016

A mi padre

Soy gracias a ti.
Tengo tus ojos, tus manos,
tus dolores de cabeza.
Me ofreciste  ideas y palabras.
Quise saber de leyes,
de abogados laboralistas,
de Comisiones Obreras,
del Partido Comunista de España.
Supe de injusticias por ti,
de mineros que luchaban,
de encarcelados, de echarse al monte,
de jóvenes asturianos en Madrid
de pensiones,  patronas,
de serenos en las mejores plazas
abriendo  puertas a las putas
en la calle  Echegaray.
Supe de África, de Ceuta y Melilla,
aprendí a a decir   "ash-ra"
que significa diez en árabe,
supe de sueños vacíos,
de orfandad.
Supe de  madres valientes,
de un viaje a Argentina sin retorno,
de baúles con ropa de encaje,
con olor a humedad y a hierbabuena,
nadando en un río contra corriente.
Supe de tus lágrimas, al probar
el sabor de  la muerte
varias veces en tu vida,
Estás recorriendo el camino con fortuna,
y aún quieres más para llevarte.
No sé si llegarás a los cien años.
Sé que no morirás jamás,
vas a quedarte en mí,
en mis ojos, en mis manos,
en mis dolores de cabeza
y en tantos recuerdos como estos,
que hoy han venido
a visitarme en forma de poema.


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