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29 de abril de 2016

Incapaz de conversar con las estrellas

Extraída de Google

        Las horas lentas de la madrugada escriben los versos más hermosos del alma, sobre las cuartillas amarillentas se deslizan palabras extrañas que se abrazan entre ellas dibujando versos valientes que se arrojan al abismo de la locura. Vagan por sendas mágicas, buscan razones para continuar adelante sin necesidad de detenerse a reflexionar sobre cuestiones absurdas, hay que seguir buscando los colores traviesos de un arco iris perezoso que no quiso brillar en el firmamento.
        La hoja espera, su blancura no soporta la indiferencia, el poeta da vueltas vertiginosas sobre la realidad caótica, deforme, gritos crueles asesinan las tremendas ansias de dibujar unos sentimientos deseosos de volar, quieren salir por a la caza de su tiempo que huye por tinieblas rencorosas, las huellas desaparecen por las esquinas egoístas de los atardeceres melancólicos borrándose, definitivamente, en el paraíso azul de los recuerdos.
        El poeta no se decide, es incapaz de conversar con las estrellas y pierde oportunidades que jamás volverá a tener, la madrugada lo sabe y siente compasión por él, le ofrece imágenes, recuerdos lejanos, seres queridos que partieron hace mucho y se llevaron una parte de su alma que jamás podrá recuperar. Llora desconsoladamente.
        La madrugada, con lágrimas en sus ojos infinitos, le entrega los sueños dorados de las palabras para que pueda continuar por el sendero gris de su existencia.


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