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| ... de La Red |
El viento en la tarde, y al otro lado del agua el barullo.
Cuando la vista de la torre baja, la calle se enciende.
Mis dedos reflejan arpegios sobre las teclas del piano
mientras el silencio sigue en el base de toda armonía.
El viento reclama una atención de desesperanza y furia
ante el brocal del pozo de las voces, antiguas, eternas
ahora, y siempre. Siempre caen sobre mí los lamentos,
la rabia, el llanto de cuantas almas hollaron la tierra.
El viento me lleva al otro lado del agua de la vida.
Todo el mal, todo el bien que se hizo está, allí, en la oscura
cabeza del pozo a la que yo llego con esta barca
de palabras podridas por el tiempo: despacio, temblando.
Me interno en la muerte, sobre la bruma de los pensamientos…
Arrojo las redes sin esperanza. Las llamas se alzan.
