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22 de abril de 2017

Conclusión errónea

... de La Red

              La casa tirita,
              como mi alma:
              descalzas habitaciones en blanco,
              ojo en su error.


              La luz rueda.
              Como una alcoba gime
              estatua hermética abajo,
              desde todas las sombras.

              La pata de una silla.
              Como sangre
              en la consciencia,
              allá en lo mustio.


              Y el arco,
              con un ala extendida
              sobre la copa vacía,
              en la inmensidad.


              La cama sueña
              con un remo teñido.
              ¡Ah gris hermético
              de todos los mundos!

              La lumbre y yo
              ondeamos de soledades,
              butaca del eterno,
              hasta una forma elevada.


              Así la hormiga y el grano.
              Llenamos
              la tarde límpida
              de promesas: antes lluvia.



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