11 de septiembre de 2017

Carne de tiempo

La fotografía es de mi propiedad

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A Roberto Bolaños,
que también escribió de este asunto



Pellejo de vino.
... de Google.
       Mi padre nos leía a Neruda cada tarde gris de invierno, después de subir de la mina, convencido de que la poesía eleva el alma, la curte, la abre hacia lo inefable. Lo hacía con aquella voz quebrada por el tabaco y el vino barato que iba sacando de un pellejo ennegrecido por el tiempo que tenía colgado de un gancho cerca de la ventana del cuarto interior, fuera del alcance de nuestras inocentes manos, mientras la lluvia, a veces la nieve, bajaba del cielo carbonizado tarareando una canción de esclavitud y tristeza. En cuanto se hacía de noche nos metía en la cama. Desde allí escuchábamos el turullo del amo de las minas llamando al trabajo de la noche.



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Pablo Neruda.
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       ... y cuando llegaba a aquello de [ Puedo escribir los los versos más triste esta noche. / Escribir, por ejemplo: << La noche está estrellada, / y tiritan, azules, los astros, a lo lejos>>. ] la voz se le quebraba. A veces, atragantado por la emoción, se paraba un instante que a nosotros nos parecía eterno. Otras una lágrima resbalaba por sus mejillas. Ahí, al final de su congoja, nos miraba con una mirada toda llena de espacios, y estrellas, y con toda la inmensidad de La Creación apretada en el corazón. Era entonces cuando la solemnidad máxima de su voz se alzaba para decir:
       — Esto es carne de tiempo, hijos, el fruto de los versos en el alma humana.












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