La fotografía es de mi propiedad |
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Pellejo de vino. ... de Google. |
Mi padre nos leía a Neruda cada tarde gris de invierno, después de subir de la mina, convencido de que la poesía eleva el alma, la curte, la abre hacia lo inefable. Lo hacía con aquella voz quebrada por el tabaco y el vino barato que iba sacando de un pellejo ennegrecido por el tiempo que tenía colgado de un gancho cerca de la ventana del cuarto interior, fuera del alcance de nuestras inocentes manos, mientras la lluvia, a veces la nieve, bajaba del cielo carbonizado tarareando una canción de esclavitud y tristeza. En cuanto se hacía de noche nos metía en la cama. Desde allí escuchábamos el turullo del amo de las minas llamando al trabajo de la noche.
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Pablo Neruda. ... de Google Pincha AQUÍ para leer más |
— Esto es carne de tiempo, hijos, el fruto de los versos en el alma humana.