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¿Este jilguero es tu conciencia?...

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Este jilguero está mirándonos, nos observa con sencillez y parece que nos pregunta o espera que le contemos algo. La Naturaleza le ha dotado de un plumaje con unos bonitos colores, algunos son vivos y otros cálidos. Pero la belleza de este jilguerillo no reside en sus plumas sino en su canto. Su canción es suave, rítmica y sutil. Diríase que nos musita confidencias. Parece entonar una cancioncilla amable en la que nos comenta sobre nuestra verdadera belleza, la interior. Él lo tiene claro, la suya es su canto que fluye de su alma y de su corazón...
...por eso nos mira...quiere que le digamos nuestra verdad, nuestra verdadera belleza...
...que le musitemos nuestra confidencia, ¿nuestra verdad?
¿Este jilguero es tu conciencia?...

(del poemario SINGLADURAS)

Ecos en mi mente

    Son ecos en mi mente, las sombras que entristecen los ojos que ríen, las muecas de sonrisas muertas, las palabras dichas con silencios elocuentes… porque hemos dejado atrás la alegría de vivir.

    Son ecos en mi mente, la nostalgia de un pasado, de tal vez, una vida mejor si… ese amor no hubiera terminado; la nostalgia de un amigo verdadero en quien apoyarme y llorar sin tener que calcular mis lágrimas; la nostalgia de volver a ser yo y luchar por mis sueños y celebrar la vida con fuerza y alegría.
    Son ecos en mi mente, los llantos de miles de personas que cruzan los mares sin equipaje, llevando puesta la esperanza de lo que puede ser mejor, aunque terminen en prisión. Niños que ya no tienen madre, madres que ya no tienen hijos, padres que han perdido todo, en el mar o en la cruenta guerra de la tierra porque huyen de sus países donde el terror es el arma de la violencia.
    Son ecos en mi mente, la tristeza de la gente y el vacío de sus vidas porque no escuchan a su alma sino buscan propiedades, ya no se oyen cantar a las estrellas ni se escucha el sonido de la música a través del saxo o de los tambores que llenan el aire de blues y vibraciones. 
    Son ecos en mi mente, las lágrimas de millones de almas que han cambiado sus casas por cárceles, la muerte por la vida. Se han perdido las risas espontáneas de los niños y mayores, así como el sentimiento de humanidad y solidaridad entre desconocidos porque el mundo ha cambiado las risas por llantos. 
    Son ecos en mi mente, las fragancias del aire puro y cristalino, de ese infinito azul salpicado de estrellas; de esas aguas limpias donde nadaban seres sin miedo a morir envenenados. De esos bosques milenarios destrozados por dinero. Ahora la naturaleza está triste pero sigue luchando contra personas sin escrúpulos que no quieren oír su llanto. Cuántas veces los árboles me cobijaron, regalándome la fragancia de los pétalos que volaban en esa danza libre del aire; cuando el arrullo y la delicadeza del agua me limpiaba el lodo de mis caídas y las heridas de mi alma, haciendo emerger el diamante escondido entre tanto barro y dolor que guardaba mi corazón. 
    Lucho para que el dolor de esos ecos se transformen en ecos de luz y alegría, sentimientos de amor entrelazados por hilos de colores tejidos entre todos los seres humanos formando un abrazo cálido, sin importar las diferencias o creencias, solo, unidos por el amor y la empatía para que todos vivamos en la paz y en la armonía.
                                                     (foto de la red)

Hay que disfrutar cada instante

     A veces, es preciso, necesario, aminorar el paso, incluso, detenernos y reflexionar, preguntanos sobre nuestro destino. ¿Somos realmente consciente de haber elegido bien el camino? ¿Los objetivos elegidos, los podemos cumplir? ¿Merece la pena seguir el ritmo enloquecido de los acontecimientos, humillarnos ante la insolencia de los repelentes relojes que nos van robando ilusiones, pedacitos de vida? Ellos, con desdén y, sin compasión, van cargando sobre nuestras doloridas espaldas silencios y rencores imposible de soportar. 


     No, no merece la pena, las preocupaciones y miedos impiden contemplar las bellezas que nos rodean y compartir las inquietudes de los seres queridos. Hay que saludar al amigo y decirle, con frecuencia, que puede contar con nosotros en todo momento, tenemos que compartir con él los instantes que ofrece la vida, ya sean buenos o malos. 

     Hay que continuar la senda y disfrutar de las bellezas que nos rodea, el día a día siempre es más llevadero con una sonrisa en el rostro y las manos tendidas, dispuestas a recibir cualquier regalo pero, sobre todo, debemos acoger las suplicas del prójimo que necesitan una simple respuesta o un poco de comprensión, sólo eso, también ellos se pierden por laberintos dolorosos y no encuentran la salida. Gritan, solicitan ayuda y no se les puede ignorar, aunque también lo estemos pasando mal. 

     Estamos aquí de paso, todos tendremos que coger el último tren, es inevitable. Subiremos y nos perderemos en el olvido. alguien, quizás, nos recordará, derramará unas tiernas lágrimas, sinceras o no. Que más da! Tal vez incluso, sienta un gran alivio de perdernos, por fin, de vista, puede que le hiciéramos daño en algún momento y no pudimos emendar el error cometido y no supimos pedirles perdón. 

     Por eso hay que disfrutar cada instante y compartir la palabra con los seres que nos rodean. Ellos, cercanos o desconocidos. forman parte del nuestro paisaje humano y no se merecen la incomprensión, su palabra es muy válida para descubrir los misterio de la existencia, a ellos hemos de acudir cuando nos acose la incertidumbre, sus consejos pueden mostrarnos horizontes luminosos, donde las sombras de la noche dejen de incordiarnos definitivamente. 

     Sí, hay que confiar en ellos y compartir ilusiones, aunar fuerzas para afrontar los peligros del futuro y dibujar, entre todos, el gran poema de la existencia, un nuevo canto de amor en el que podamos participar todos, intercambiando estrofas para tratar de construir un mundo mas habitable.

Los curas comunistas

José Lui Martín Vigil
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Don Raimundo, aragonés por los cuatro costados, vivía pobremente en estas abatidas y desheredadas tierras extre-meñas de Garciaz. Supervisaba direc-tamente sus actos de ministerio el mis-mísimo Obispo de Plasencia. Las misivas de presentación canónicas con las que llegaba a la diócesis lo tachaban de conflictivo. Que si había dado sobradas muestras de afecto a los más pobres en contraposición a los más ricos. Que si había apoyado incluso con su presencia de hombre de dios a algunas mani-festaciones de tinte liberal.
       Y sí, fue este hombre leído y tozudo quien recogió a mi madre, a mi tío José, y al Torcuato.

Alto y flaco

… de Google
portada de la novela 
La guerra del fin del mundo
de Mario Vargas Llosa

Alguien dijo de mí hace ya algunos años que era un hombre tan alto y tan flaco que parecía siempre de perfil. Lo de alto y flaco es verdad, lo soy, que mosén Raimundo Olegario García Rovira, mi padre putativo, se las traía. Me ataba y estiraba como a un reo de antaño para que creciera, y me hacía ayunar dos días mínimo de los siete de la semana; porque según él el comer más allá de lo estrictamente necesario para sub-sistir es irle cortando días a la vida. Tanto comes, tan pronto mueres, decía. Lo de parecer siempre de perfil no lo entendí nunca, cosas de literatos tiene que ser.

Convocatoria velada poética



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          Avanza el abandono y me desola,
          me destecha
          me desconcha y desdibuja,
          crece la desposesión y deja así
          el ancho de mi cuerpo hecho jirones,
          sin tejas
          sin puertas, sin cristales.

          Desaparecen los muros firmes,
          y aparecen los cimientos entre zarzas,
          y en el hueco inmenso
          en el que un día hubo cobijo
          no queda más que desamparo.

          Tenía un plan y era infalible,
          el tiempo,
          pétreo, firme...tan implacable.






Recibido por correo electrónico.
Es propiedad de Trinidad Grande.


Alma de Fado



                                      Y la noche engalanada
                                      viste de negro mantón
                                      con flores, flecos, colores
                                      y una mujer es canción.

                                      Y va desnudando un Fado
                                      que es sentimiento, dolor,
                                      y hay notas que en su agonía
                                      son iguales al amor.

                                      El fado me envuelve y atrapa
                                      como a un ave en su prisión,
                                      el fado es brisa, es quebranto.
                                      ¡Y se agarra al corazón!

                              





En el mar y en la verdad

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En el mar y en la verdad

¿Acaso no consideráis la vida?
¿No os preocupan las demás personas?
¿Sus caminos? ¿Su cielo?

El Mundo es la existencia.
Nadamos en el mismo viento y mar.

¿Por qué la vida
de la muerte no percibís
en la injusticia de la vida?


(Del poemario Vientos del Verso)

Mi amiga, la araña


Observo mi folio en blanco, ése en el que quiero plasmar mis pensamientos, en plena oscuridad, a las doce de una noche de invierno mientras llueve, pero no me deja. ¿Cuántas patas tiene?, ¿ocho? Las va poniendo despacio, una en cada esquina del papel, y el roce de la carne y el vacío, produce una música diabólica, un extraño tritono enloquecedor. No hay palabras, se han perdido las vocales y la tinta. El insecto posa sus otras cuatro patas, despacio, muy despacio, en el centro del papel, buscando un equilibrio, una traducción coherente. Y me acerco a él y le pregunto:

- ¿Cuáles de tus patas son tus manos?

- Parece no entenderme, no responde.

Busco, en mi mochila de agujeros, la paciencia, y no la veo.

- ¿Cuántos ojos tienen las arañas? ¿eres una araña de verdad?

Y el bicho no me mira. Ocho patas y ocho ojos, creo. Es como si no creyera nada. Entonces levanta la cabeza y me mira. Me mira y piensa. Se que piensa, pero no la entiendo. Y me mira. No sé con qué ojos, pero me mira. Me mira y escribe. Escribe. No sé lo que escribe, pero escribe. El papel está manchado de ideas. Las líneas, las ideas, tienen una sola dirección, un sentido. Y vuelvo a mirarla y le pregunto mientras el único sentido que me queda, me abandona. Todos mis sentidos están ahora presos en sus patas. Y aún le sobran patas. Me faltan las palabras y no escribo. Me faltan las vocales y el aliento. Me falta el aliento y se paran los relojes. Y no escribo. Miro el papel. El papel está manchado con ideas ausentes de vocales. El papel está manchado con ideas que no entiendo. No puedo traducirlas con coherencia. Me faltan los sentidos. En un relámpago dibujo una mirada. Una mirada que no existe. Me faltan los sentidos. Con sus ojos me mira y no me ve, me habla y no la entiendo. Me piensa y no la oigo, y sigue en blanco el papel, esperando, tal vez la ira, la cordura la discordia. Y yo también espero. Espero que venga la locura. Y la araña me mira. Me mira y se levanta. Se levanta y me ataca. Y espero que venga la locura y me posea. La araña se levanta, me ataca y me posee despacio. Despacio, muy despacio, como si estuviera escribiendo sin vocales. Y me posea al margen del tiempo y del papel. Y me posea mientras se borra mi imagen del espejo, y descanso, como si no hubiera nada más allá de las ventanas.

Autor: José María Garrido.

Palabras


Palabras

Gusta escrita la palabra,

gusta también la que es dicha,

portan placer o desdicha,

las dos la conciencia labran.

VUELO DE MARIPOSAS






Fascinada con los acordes mágicos de una guitarra, me asaltaron estos versos...








Y vuelan las mariposas,
libres hasta el mismo cielo,
y si la noche es hermosa
dulce y cálido es su vuelo.

A la orilla del riachuelo
donde canta el ruiseñor,
yo te hablarè de mi anhelo:
“frágil terciopelo en flor”

La luna va muy coqueta
y el lucero “boquiabierto”,
le han dicho que hay un concierto:
“Noite de Fado”, por cierto.

Cuando mire a las estrellas
y cuando me bese el sol,
yo sabrè que tu GUITARRA
rasga un poema de amor.



Danza Consultorio

—Buenos días, ¿Por qué hora va?
—Aún van por las diez.
—¡Ay, menos mal! Que tengo el médico a las diez y cuarto.

Se abre la puerta y se oye: "Pase el siguiente..."

En la plaza del centro de salud
extraños aborígenes
danzan alrededor del fuego.
Taparrabos de plástico, faldones de aluminio y cortinas de baño.

Llega Antonio con sus pasitos cortos y su mujer del brazo.

Mientras, las dos abuelas hablan:
─Mi hija me iba a haber acompañado pero, claro, los trabajos...
─Los hijos, si...

Se abre la puerta... "Pase el siguiente..."

En la plaza del centro de salud
extraños aborígenes danzan alrededor del fuego.
danzan hombres som som
danzan niñas som som
SALTAN GRITAN SOM SOM
ARDEN ARDEN

Y encaramándose al bastón, con su temblor de manos, se pone Antonio en pie...
─¡Que no nos toca todavía, Antonio, siéntate!

─Que dice que le ponen mala cara, pero la hija de la vecina, esa si la acompaña...
─Toda la vida peleando, y luego...
Algo se ahoga en la garganta.

GRITAN SANGRE ZUM ZUM
GRITAN FUEGO ZUM ZUM

En pié otra vez, Antonio, las manos un temblor, el cuerpo en un espasmo.
─¡Antonio! !siéntate, por favor, que no nos toca!

"Pase el siguiente..."

PIDEN SANGRE ZUM ZUM
PIDEN FUEGO ZUM ZUM

─¡Ay! Después de todo lo que hemos hecho por ellos!!

Antonio insiste,
quiere ponerse en pié.

zumba zumba zum
zumba zumba zum
SANGRE SANGRE ZUM
FUEGO FUEGO ZUM

─Pero para que les cuides los hijos cuando quieren juerga sí que están listos y cariñosos...

Antonio quiere
ponerse en pié.

zumba zumba zum
zumba zumba zum
ZUMBA ZUMBA ZUM
ZUM
ZUM
ZUM


─Estando yo en el hospital, con un ictus, mis hijos se pusieron a discutir, a ver quien se hacía cargo de mí. Allí mismo, sin mirar que estaba yo delante. Y a mí, que se me caía encima aquella habitación cada vez más grande y más fría!!
Un torrente amargo, apenas perceptible por un débil temblor.

Ponerse en pié ¡En pié! ¡¡Que todavía puede!!
─Ahora, Antonio, ya nos toca.

"Pase el siguiente..."

Firma de autores


Viernes 15 de junio de 2018




Las casetas y los waps

La foto es de Mari Carmen Azkona
La foto es de Mari Carmen Azkona



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Caseta abierta



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Antonio Portillo firma "Vientos del verso" el sábado 9 de mayo de 18 a 21 h. en la caseta 24 de la Feria del Libro de Valladolid





Amigos y lectores, el próximo sábado día 9 de junio de 18 a 21 h. firmo mi libro de poemas "Vientos del Verso" en la Feria del Libro de Valladolid en la caseta nº 24 correspondiente a la librería NOTTING HILL. Saludos literarios.

EnR en Radio Getafe















Todo gracias a nuestra
compañera de asociación 
Marisé García de Molina



Tardes de Prometeo

Te espero este miércoles en la  Sala Trovador


TARDES DE PROMETEO
Espacio literario de la Asociación Prometeo de Poesía, desde 1980
Año XXXVIII – Sesión 1.818

En Nuestros Escritores
 
JOSÉ GERARDO VARGAS VEGA

Lectura de poemas a cargo de Simeón Martín Morales

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En Poetas para el Recuerdo
ALFONSINA STORNI
Presta su voz Miguel Garrido



Coordina: Ángela Reyes
Sala Trovador, c/ San José, nº 3, esquina a c/ Huerta
Madrid, 6 de junio, 2018, miércoles, de 19 a 20 h.






Ya aprovecho para decirte que puedes comprar Emociones del atardecer en internet, a través de distintas plataformas y en distintos formatos. Espero que te guste, necesito tu apoyo para seguir en este fascinante mundo de la poesía. 

Mar reflectante

… de Google
          Mar reflectante
          de luna llena,
          cielo que aborta
          estampa de nubes;
          las luces terrestres
          que gesta el humano
          rivalizar tratan
          sin conseguirlo.
          Iluminar
          el firmamento
          desearían.
          Todo lo llena
          la redondez
          del cercano astro.
          Robusta aliada
          hallaste plena
          hermana Luna:
          la mar, agua al fin,
          se enseñorea
          cuando Cáncer rige, el segundo día
          de la tercera decena del mes
          en que el verano entra.